La Tinta, el Tintero y... el Fenix

Estos días, los fantasmas del miedo, de la incomprensión, de la desidia me han acosando. Desde cada rincón, podía oír sus secas carcajadas, señalando con huesudos dedos de envidia y lanzando abominables acusaciones. Cuando sonaba el despertador, notaba su sombra girar a mi alrededor, y al acostarme se deslizaban bajo las sábanas para punzarme con oscuros secretos que hace tiempo conseguí olvidar.

Las viejas heridas volvieron a abrirse, destilando una inquina cuyo sabor de boca me atormentaba hora tras hora. Todos los amores imposibles, todos los insultos, las amistades perdidas, las fatalidades se apelmazaban sobre mi conciencia levantando un muro para mi propio destierro.

Confieso que he estado a punto de sucumbir, de nuevo. La culpabilidad fue mi guía en este desolado paisaje; orientando mis pasos desde un oscuro rincón de mi alma a otro; exponiendo con lúgubre frialdad todos mis fallos y errores.

Pero un día, al recoger todos los trastos de mi habitación, encontré una vieja estilográfica que me regalaron hace unos cuantos años. Quité el polvo de la tapa, y abriéndola con mucho cuidado; pude comprobar que aún mantenía ese extraño poder sobre mí. Entonces, susurró: "Siempre te gustó dejar volar tu imaginación... ¿por qué ya no juegas?". Y mi respuesta fue volver a poner mi vieja pluma lista de nuevo para que me ayudase a encerrar a todos esos despiadados espíritus.

De vez en cuando, al apagarse las luces, me encuentro a mi mismo sentado en la cama... y lágrimas de tinta se deslizan por mis mejillas, sin saber muy bien por qué...

Hoy, el sol vuelve a brillar. Pero hace un frío del carajo...