La Tinta, el Tintero y... la Voz

Odio que la esperanza me sobrevuele con tanta facilidad. Una mente que no cesa ni un minuto de imaginar; me gustaría conocer cual es precio que he de pagar para convertirme en una persona normal. Si el límite de la tarjeta de mi personalidad es el problema, no te preocupes que con una llamada al banco de la incredulidad lo podemos solucionar.

Un par de días atrás conseguí pasar página, de las pocas que pude acabar. Escuché las pocas voces amigas; por enésima vez gritaban que no cruzará esa línea, nada cambiaria. Les hice caso, me fié, porque me encontraba atado de pies y manos.

Al pasar la página me topé con su recuerdo, me ilusioné con el juego de manos de un malabarista de tres al cuarto. ¿En qué coño estaría yo pensando? Hemos cruzado, cuántas, tres o cuatro palabra en casi un año. Cada mirada suya se clavaba en lo más profundo del acantilado donde se empeña mi corazón en seguir matando el rato. ¿Qué pretendías con todo esto? ¿Que acabara bien? De sobra conoces lo que oculta el dichoso papel de regalo.

Volverás a escuchar el mismo cuento triste, lágrimas repetidas que se deslizan por puños crispados, aquellos que nunca tuviste el valor de abrir ni para ti ni para nadie. Tranquilo, una noche te convertirás en ese bufón que sacan de su torre para lograr que el resto del mundo se sienta un poco mejor.

Un intercambio de miradas, algún que otro: 'Ya nos volveremos a ver.' o, tal vez, dispare a dar con esos dardos envenenados que rezan: 'Siempre le caíste genial.'

Bufón, vuelve a tu encierro, sigue escribiendo para tus adentros. Continúa jugando a ser alguien con una vida normal. Sueña con lo que nunca podrás alcanzar. Porque las únicas que te escuchan son estas páginas en blanco y las pocas gotas de tinta, que de pura pena, una vez se suicidaron contra ellas.